[rdjude]

05.02.2010 в 15:21

Пишет  a-n-n-i:

Бета: Ним
Пейринг: RDJudsie
Рейтинг: G
Жанр: флафф и немного ангста
Предупреждение: минздрав предупреждает, курение опасно для вашего здоровья! особенно когда курят Роберт и Джуд
Тапками больно не бить Мы просто игрались

Роберт (обычный текст): DrakonL
Джуд (курсив): a-n-n-i



Капли стекают по стеклу, там, за окном, и совсем не остужают горячий лоб, мобильник лежит тут же, возле руки. Ты то ли порываешься позвонить и заставляешь себя закурить новую сигарету, помня - у него там ночь, то ли жаждешь его звонка. Безумно надеешься, что тишину и одиночество квартиры разорвет трель новой, позавчера купленной трубки. Сигарет в пачке остается все меньше, часы тикают все громче.

Ночь. Ты лежишь в кровати и не можешь заснуть. За окном темно, лишь изредка мелькают огни фар проезжающих машин. Жутко хочется курить, но у тебя закончились сигареты. Ты вспоминаешь, как во время съемок у вас обычно была одна пачка на двоих. И рука сама тянется к телефону, но ты обрываешь свой неуместный порыв. Маленькая жизни на двоих осталась там, на съемочной площадке. Пора отпустить и жить своей жизнью. Вздохнув, ты встаешь и идешь на кухню. Сейчас она кажется еще больше, и ты чувствуешь себя потерявшимся маленьким мальчиком. Ты наливаешь себе горячий чай и еще долго сидишь в темноте, грея руки о кружку.

Сигареты закончились. Сколько ты сегодня выкурил? Даже не считаешь. Но сигареты закончились, и ты знаешь, что без них не переживешь эту ночь, не удержишься... Значит, надо одеться и идти на улицу: рядом есть круглосуточный магазин. Ты уже не раз там бывал, тебя никто не узнает, просто не подумает, что лощеный голливудский актер и потерянный мужчина сорока с небольшим лет - одно и то же лицо... А может, все-таки нет, тебе хватит сил, хватит сил не позвонить.

Чай уже давно остыл, а ты так и не сделал ни одного глотка. Курить хочется все сильнее, ты уже готов пойти за сигаретами. В паре кварталов есть небольшой магазинчик. За последние несколько недель ты уже познакомился с его хозяином во время своих ночных визитов. Вздохнув, ты натягиваешь куртку прямо поверх пижамы. Бросаешь взгляд на телефон, но оставляешь его лежать на столе. Роб вряд ли позвонит, а остальные могут подождать и до утра. Ты идешь по улице, вдыхая прохладный ночной воздух, и чувствуешь, как понемногу отпускает напряжение.

Холодные капли так и норовят упасть за шиворот, ты ежишься и поднимаешь воротник повыше. Стоя в неоновом свете витрин, думаешь, сколько брать. Сколько доз табака, обернутых в тонкую бумагу, помогут тебе не сойти с ума от тоски, беспросветного одиночества ночей? Успокаиваешь дыхание и берешь три блока, потом, все потом, ты столько лет убивал себя, что сигареты - это уже почти как и не считается.

Твоя рука тянется к привычному Данхилу, но вдруг взгляд подает на соседнюю пачку. Любимые сигареты Роберта, поддавшись порыву, ты берешь их. Они немного крепче. Когда ты их закуриваешь, у тебя першит в горле и на глаза наворачиваются слезы. Ты успокаиваешь себя, что это от сигарет, и делаешь еще одну глубокую затяжку.
Придя домой, ты первым делом смотришь на телефон. Тишина. Пропущенных вызовов нет. Ты садишься на подоконник и снова закуриваешь. До рассвета еще так много времени.

Отряхиваешься в прихожей - он всегда говорил, что ты похож в этот момент на Глэдстоуна, и тянул в ванную греться, - чувствуешь на коже Те его поцелуи, с размаху бьешь кулаком по стене, стараясь избавиться от наваждения, и сбрасываешь куртку, быстро распечатывая первую пачку. Руки трясутся, зажигалка, как назло, не хочет работать. Закуриваешь только с третьего раза, глубоко вдыхая сигаретный дым, стараясь стереть все воспоминания, забыть, отпустить от себя хотя бы на минуту, на одну гребаную сигаретную затяжку.

Ты смотришь на проезжающие машины и вспоминаешь похожий вечер на крыше отеля в Мадриде. Вы провели там не один час. Просто курили и разговаривали. Ты и сам иногда удивлялся той степени откровенности, что была между вами. Он знал о тебе такие вещи, в которых страшно было признаваться самому себе.
Ты проводишь пальцем по губе, и в памяти оживают воспоминаниях о поцелуях. Их было много: и страстных, и почти целомудренных. Но тебе больше всего запомнился тот, первый. Тогда был тяжелый съемочный день, и сил хватило только на то, чтобы доползти до номера отеля и свалиться на диван перед телевизором. Вы смотрели какой-то фильм, не особо вникая в смысл, сюжет, и лениво обсуждали завтрашние съемки. В какой-то момент Роберт замолчал, и ты почувствовал на себе его пристальный взгляд. Один поворот головы - и вы оказались слишком близко друг к другу. Первым не выдержал Роберт...
Ты понимаешь, что слишком увлекся воспоминаниями, когда сигарета обжигает тебе пальцы, возвращая в реальный мир.

Казалось бы, чего проще - подними трубку и позвони, и ты хочешь, хочешь это сделать, и глушишь желание очередной сигаретой. Ты практически не вспоминаешь днем, работаешь на износ, а потом приходят сны, долгие, томительные, выматывающие, жаркие... и ты не можешь больше смотреть и просыпаться как в бреду. Бредить наяву еще хуже, и так хочется просто позвонить. Услышать его голос ... глаза неотрывно упираются в мобильный, дурацкий кусок пластика.

Ты видишь, как за окном светлеет краешек неба, до рассвета остается все меньше и меньше. А это значит, что скоро начнется новый день, и снова гримеры на съемочной площадке будут ругаться по поводу синяков под глазами. Новые гримеры, новый режиссер, новый фильм, новая жизнь...
Ты переводишь взгляд на телефон. Удивительно, что такой маленький кусочек пластика так влияет на людей. Ты берешь его в руки и задумчиво крутишь между пальцами.

Бросаешь взгляд на часы: рассвет, у них там уже рассвет, и Он сопит в подушку, забавно морща нос, тебя всегда это так смешило, твой Совенок, как же тяжело он вставал по утрам. Нервно встряхиваешь пачку и решаешь - хватит, иначе твой ассистент просто прибьет тебя с утра. Резко поднимаешься, мимоходом отметив грохот упавшего стула, и идешь на балкон, туда, где до сих пор дождь.

Надо бы все-таки поспать. Ты идешь в спальню и ложишься на кровать, но сон не идет. Первые лучи солнца робко проникают сквозь открытые жалюзи. Ты вспоминаешь, как по утрам прятался от них под подушку и как это забавляло Роберта. Он называл тебя Совенком и приносил кофе. А ты кутался в одеяло и не хотел открывать глаза.

Как приятно было обнимать тяжелое, расслабленное тело, зарыть нос в растрепанные волосы и дразнить, тормошить и тискать - и все это тебе было можно, там, в той, другой жизни; в той жизни вы вместе работали, а в этой ты пытаешься забыться, ловя открытым ртом последние капли дождя.

Это воспоминание оказывается последней каплей. Ты не выдерживаешь и берешь телефон.
Нажимаешь "создать новое сообщение" и понимаешь, что 140 отведенных символов - это очень много и одновременно ничтожно мало, чтобы описать то, что творится в душе.
Дрожащими пальцами ты пишешь два простых слова: "я скучаю..." - и нажимаешь "отправить".

Капли стекают по лицу, и ты хватаешь трубку, хватаешь, потому что больше не можешь себя терзать, хватаешь, потому что больше не хочешь раздирать на части свое сердце, свою ... любовь? Пальцы сами собой пробегают по клавишам: "скучаю, совенок..." - жмешь "отослать", и оно улетает через океан, улетает маленький поток битов и байтов, взмывает к спутнику, чтобы унести с собой все твои бессонные ночи, все чувства, всего тебя.

Телефон сообщает об успешно отправленном сообщение и замолкает только для того, чтобы зазвенеть с новой силой. Ты удивленно смотришь на него. Роберт просто не мог так быстро ответить.
"скучаю, совенок..."- отправитель Роберт.
И мир останавливается, чтобы через секунду обрушиться на тебя водопадом звуков и красок.

Ты смотришь, на экран мобильника: два слова, всего два слова на экране действуют на тебя как хороший хук с правой. Джуд? Нет, не может быть, просто не может быть, руки дрожат, и телефон чуть не падает на пол; ты лихорадочно жмешь кнопки, наконец, гудок, один, второй:
- Совенок?